No se hace uno viejo por haber vivido muchos años,
se hace uno viejo por haber defraudado su ideal.

Gral. MacArthur.
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8/11/23

LA TORRE DE PISA

 




LA CODORNIZ

La  revista más audaz, 

 para el lector más inteligente. 





POR QUE LA TORRE DE PISA 

ES ASÍ (1947)

    Allá por el año mil quinientos  no sé cuantos. Pisa refulgía con todas las galas de su belleza. Por sus calles, empedradas con ricos bloques de mármoles de Carrara y aún de más lejos, transitaba un abigarrado concierto de gentes de todas clases: turcos, armenios, árabes, flamencos, croatas, eslovenos, envueltos en finos ropajes bordados en oro y piedras preciosas, pasban y repasaban, saludándose mutuamente y arrojando puñados de monedas de oro a los mendigos que pululaban por allí al olorcillo de las bolsas. ¡Era Pisa, en fin, y con  esto ya está dicho todo!

    ¡Eran los buenos tiempos de Pisa! Entonces, <<los caneloni>> y los <<spaghetti>> eran el alimento de las clase humildes, y el vino de Chianti lo bebían en las 

tabernas los mozos de <<cordeli>>.                                                        Sin embargo, en las esquinas, algunas mujeres voceaban, al pasar los transeuntes:                  ---¡Vendo barras de oro, compro barras de oro!                                                                                Y otras:                                                                                                                                      ---¡Hay piedras para los collares! ¡Para los anillos, piedras!                                      Suntuosas literas de los últimos modelos americanos (América había sido descubierta hace poco tiempo) cruzaban las calles ocupadas por jóvenes libertinos, frívolas damiselas y opulentos mercaderes.                                                             Y junto a todo esto, la más repugnante abyección rodeaba Pisa por todas partes, menos por una, que era la carretera de Milán. ¡Siempre la riqueza tuvo por inseparable compañero el vicio!                                                                            El vicio es una cómoda escalera de suntuosa apariencia, cubierta por la mullida alfombra de la ociosidad, Su primer rellano es la gula; el segundo, la embriaguez; el tercero, la disipación; el cuarto, el hurto, y el último, el asesinato.

¡He hecho un buen negocio, Matilde!
 ¡He cambiado nuestros cinco niños pequeños, 
que no sabían leer, por este viejecito que sí sabe...!


    No obstante, así como en la basura se encuentra muchas vece un brillante, entre los detritus d la inmoralidad de Pisa había una excepción: el joven Giacomo Fiducciari, riquísimo mancebo de noble familia toscana, emparentado por parte de madre con el dux Partinacci, y por parte de padre con varios prebostes de importantes ciudades.
    Educado en los más severos principios de austeridad, Giacomo  repudiaba las costumbres paisanas. Jamás se embriagó ni echó veneno en las copas de sus enemigos. Tan solo una vez atravesó con su espada florentina el pecho de un mercader de higos de Esmirna, pero fue a instancias de su anciano tío el preboste  de Rímini, que le había regalado el acero y le instó a probar su eficacia. Además, se trataba de un pobre mercader feo y viejo que no servía para nada.

    Conveniencias sociales le obligaron a asistir cierto día  a un baile de disfraces que se celebraba en el palacio del príncipe de Caracciolati.                                                                Todo lo más disoluto de la ciudad asistía a la fiesta. Allí pudo apreciar el grado de rlajamiento de aquella sociedad corrompida. Por un quítame allá esas pajas, los jóvenes atravesaban con sus dagas a sus enemigos y escondían sus cadáveres dentro de los jarrones y detrás de las cortinas.                                                                                                                Nadie bebía en las copas los riquísimos vinos que les eran ofrecidos y que, generalmente, estaban envenenados, sino que vertían con disimuli su contenido en las alfombras y se servían otra nueva de botellas recien descorchadas. Aún así, muchos morían entre horribles convulsiones, porque las botellas venían  ya envenenadas de las bodegas por criados sobornados por el oro.                                                                                                                Pero Giacomo no veía nada de todo aquello. A poco de entrar, quedó extasiado en la contemplación de una aparición que creyó un sueño, Pero no era un sueño: era Floria, la hija del príncipe de Caracciolati.                                                                                                            Atraido por aquella sorprendente mujer, como la polilla se siente atraida por una camiseta de lana, Giacomo se acerco a ella y le dijo:

---Hola                                                                                                                                        Ella le miró con curiosidad.
---¿Quién sois?
---Soy Giacomo Fiducciari, y quien quiera que seaís vos, sabed que os adoro y que mi vida no tiene más objeto que conseguir vuestro amor.                                                                         Los ojos de Florida brillaron con destellos de alegría.                                                                   ---Bien, Giacomo: yo también os amo desde este momento; pero antes de formalizar nuestra mútua inclinación, habreís de deshaceros del joven Ferruccio que tambien me solicita. Ofrecedle este pastelillo, en cuyo interior hay una pócima de efectos mortales.        Giacomo se llevó una mano a los ojos, horrorizado:
 ---¡No, no! ¡Un asesinato!
 ---¿Y qué tiene esto de particular? No comprendéis que así podremos vivir tranquilos, embriagándonos a diario y asistiendo a fiestas bacanales?
  ---¡No puedo! Mi amor hacia vos es puro.
Floria le volvió la espalda.
 ---¿De dónde salís? Creéis que voy a unir mi existencia a la de un hombre tan aburrido? ¡Ja, ja, ja!
💢💢💢

    Aquella noche, Floria recibió la siguiente misiva:        <<Hermosa    Floria : Desde el momento en que os vi por vez primera, sentí palpitar mi corazón como nunca lo había hecho. La depravación de vuestras costumbres es unos Apeninos que nos separan. Yo 


El Coloso de los Apeninos (Italia): un titán de piedra imperturbable

estaré frente a vuestro palacio, apoyado en los muros de la torre que da nombradía a n. Cuando comprendáis la verdad de un amor puro y romántico, entreabrid vuestra ventana y agitad un pañuelo. Entonces yo subiré y pediré vuestra mano al príncipe. Siempre vuestro. GIACOMO.>>
    El joven Giacomo, apoyado en el muro de la torre de Pisa , permaneció allí cuarenta años. Su inmenso amor le daba fuerza para estar de pie con la espalda sobre la pared y la mirada fija en la ventana de  Floria .                                                                Desde allí vio cómo por la noche eran arrojados a la calle cadáveres de nobles envenenados, oyó risas, canciones, descorchar de botellas y ruido de platos en los festines.                      Siempre firme, apoyado sobre la torre, resistió cuarenta años, hasta que un día vió salir el entierro de  Floria, que había muerto de un ataque de <<delirium tremens>>.                        Entonces, comprendiendo que nada tenía que hacer, Giacomo murió.                       Y allí quedó la huella de su romántica esperanza, perenne al cabo de los siglos. El peso de la espalda del enamorado fue venciendo la resistencia de la torre, que se fue inclinando poco a poco.                                                                                                                                        Y menos mal que murió a los cuarenta años de espera. Si llega a estar dos años más, la tira como dos y dos son cuatro.
  CERO










Don´t know why