LA CODORNIZ
La revista más audaz,
para el lector más inteligente.
FIEBRE DEL LUNES POR LA MAÑANA
Suena el despertador, y empiezas a darte cuenta de lo lejos que están, las historias del fin de semana, empiezas a desperezarte y aunque llevas días intentándolo, tu corte de pelo, aún no es como el de él y mucho menos tu traje de cuatro talegos, el de él o mejor dicho los de él (porque tiene varios), deben salir a unos trescientos o cuatrocientos $$$$, querido. El reloj te recuerda que son cerca de las siete y media, y aquí es donde comienza la fiebre, la auténtica fiebre, que dura una semana; la fiebre del metro, del curro, de los jefes, de la pasta, la fiebre de andar por la vida y ésta tronko, debe ser tu fiebre, porque tú, no eres el Travolta, porque tú, no vives en Yankilandia, porque aquí no hay portorriqueños (a lo sumo vallecanos, que molan más) y porque además ni tienes un coche de picadero, ni la poli te iba a dejar que te lo hicieras en la calle, ni las tías se enrollan contigo, como con él, ni sabes bailar como él, ni tienes el cuerpo de él, ni... ni... ni... miles de cosas más. Pero sabes por qué, no porque seas más feo, ni más pobre ni más hortera, pero sí porque careces de imaginación, no tienes inquietudes, te pasas el día currando, para por la tarde ir a pintar la mona a la teca de turno, donde un puñado de gumos, se dedican a sacar a bailar a todas las tontas que estudian mecanografía y van a la teca, a decirte que no, a decir que no a todo y cuchichear: "Mira el niño ese va de Travolta".
