“De vez en cuando me
doy una vuelta por los viejos avisos y relaciones del siglo XVII, aquellas
cartas u hojas impresas que, en la época, hacían las veces de periódicos,
contando sucesos, hechos bélicos, noticias de la corte y cosas así.
Con el tiempo he
tenido la suerte de reunir una buena provisión en diversos formatos, y algunas
tardes, sobre todo cuando tengo un episodio de Alatriste en perspectiva, suelo
darles un repaso para coger tono y ambiente.
Su lectura es
sugestiva, a veces también desoladora –comprendes que ciertas cosas no han
cambiado en cuatro siglos–, y en ocasiones muy divertida.
Ése es el caso de una
relación con la que di ayer. Está fechada en 1634, y se refiere a la peripecia
de tres frailes mercedarios españoles que viajaban frente a la costa de
Cerdeña. Me van a permitir que lo cuente, porque no tiene desperdicio
El barco era pequeño
y franchute, llevaba rumbo a Villafranca de Nizo, y a bordo, además de los tres
frailes españoles –Miguel de Ramasa, Andrés Coria y Eufemio Melis–, iban el
patrón, cuatro marineros y cinco pasajeros.
Orden de la Merced
A pocas millas de la
costa se les echó encima un bergantín turco –en aquel tiempo se llamaba así a
todo corsario musulmán, berberiscos incluidos– haciendo señales de que amainasen
vela.
El patrón se dispuso
a obedecer, argumentando que, siendo francés el barco, podrían negociar con los
corsarios y seguir viaje a salvo.
Pero los tres
frailes, súbditos del rey de España, no veían las cosas con tanto optimismo.
Ustedes se escapan de rositas, protestaron, pero nosotros vamos a pagar el pato
Por religiosos y por
españoles, pasaremos el resto de nuestras vidas apaleando sardinas al remo de
una galera, o cautivos en Argel o Turquía.
Así que, de perdidos
al río, resolvieron cenar con Cristo antes que en Constantinopla.
Que el diálogo de
civilizaciones, apuntaron, lo dialogue la madre que los parió.
De manera que se
remangaron las sotanas, se armaron como pudieron con cuatro chuzos, tres
escopetas y tres espadas sin guarnición que había a bordo, y amotinándose
contra los tripulantes del barco, los metieron con los cinco pasajeros
encerrados bajo cubierta.
Después pusieron
trapos en torno a las espigas de las espadas para que sirvieran de empuñaduras,
y se hicieron una especie de rodelas amarradas al brazo izquierdo con almohadas
y cuerdas.
Luego se arrodillaron
en cubierta y rezaron cuanto sabían. Salve, regina, mater misericordiae.
Etcétera
Ahora, háganme el
favor y consideren despacio la escena, que tiene su puntito. Imaginen ese bergantín
corsario de doce bancos que se acerca por barlovento. Imaginen a esos feroces
turcos, o berberiscos, o lo que fueran –veintisiete, según detalla la
relación–, amontonados en la proa y en la regala, blandiendo alfanjes y
relamiéndose con la perspectiva, en plan tripulación del capitán Garfio.
Imaginen la sonora
rechifla del personal cuando se percata de que en la cubierta de la presa no
hay más que tres frailes arrodillados y dándose golpes de pecho.
Tirso de Molina, dramaturgo y poeta del barroco español, ingresado en la Orden de la Merced en Noviembre de 1860
Y en ésas, cuando los
dos barcos están abarloados y los turcos se disponen a saltar al abordaje, los
tres frailes –los supongo jóvenes, o cuajados y correosos, duros, muy de su
tiempo– se levantan, largan una escopetada a quemarropa que pone a tres malos
mirando a Triana, y luego, gritando como locos Santiago y cierra España,
Jesucristo y María Santísima, o sea, llamando en su auxilio al santoral
completo y al copón de Bullas, tras embrazar las almohadas como rodelas, se
meten en la nave corsaria a mandoble limpio, acuchillando como fieras, dejando
a los turcos con la boca abierta, perdón, oiga, vamos a ver, aquí hay un error,
los que teníamos que abordar éramos nosotros. Con la cara del Coyote tras
caerle encima la caja de caudales que tenía preparada para aplastar al
Correcaminos.
Y así, en ese plan,
dejando la mansedumbre cristiana para días más adecuados, los frailes
escabechan en tres minutos a doce malos, que se dice pronto, y otros cinco se
tiran al agua, chof, chof, chof, chof, chof, y el resto, con varios heridos,
pide cuartel y se rinde después de que fray Miguel Ramasa le atraviese el pecho
con un chuzo al arráez corsario, «juntándose los dos tanto, que le alcançó el
turco a morder en una mano, y acudiendo fray Andrés Coria le acabó de matar».
Con dos cojones
Ocurrió el 21 de
octubre de 1634, día de santa Úrsula y de las Once Mil –una más, una menos–
Vírgenes. Y qué quieren que les diga. Me encantan esos tres frailes “
Gonzalo Rodríguez-Colubi Balmaseda
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